Estive recentemente submerso na leitura de “Lolita”, obra-prima de Vladimir Nabokov. Sempre me tomou alguma curiosidade de conhecer mais a fundo o livro que constitui a génesis de “Lolita” como adjectivo, em vez de apenas nome ou alcunha. Mas não venho citar a minha mais recente aventura literária com o objectivo de comentar a respeito do delicioso cinismo estilístico do autor, ou do digladiar deveras sincero da personagem principal, Humbert Humbert, entre uma reprovação nauseabunda e compaixão melancólica para consigo mesmo – quase senti que uma relação afectiva e venérea entre uma “ninfita” de 12 anos e um homem de meia-idade não tinha por que ser condenada. Ele amava-a, ora essa. Porque não? [A respeito deste ultimo ponto devo confessar ter, realmente, sentido alguma compaixão do pobre Humbert Humbert… Tivesse ele predilecção por meninos em vez de meninas, e vivesse na nossa actual Lisboa, poderia se deliciar com meninos de 14, 15 e 16 anos na libertinagem dos clubes nocturnos e, garanto, choviam-lhe palmas de exulto e olhos atravessados de inveja!]

Mas, recensões eruditas e minuciosas deixo-as, naturalmente, para quem as saiba fazer com pompa e autoridade. Aquilo que me proponho a partilhar convosco, amigos, é tão-somente uma passagem que me divertiu particularmente. Passo a citar:

“ (…) Depois, a minha amada afastava-se e sacudia nervosamente o cabelo, para a seguir se aproximar de novo, sombriamente, e me deixar beber a vida da sua boca aberta, enquanto, com uma generosidade disposta a oferecer-lhe tudo – o coração, a garganta, as entranhas –, eu lhe dava a segurar na mão inexperiente o ceptro da minha paixão.”

Compreendo que a uma narrativa de concupiscência tão eufemista uma qualquer vulgaridade não cairia nada bem como remate, e confesso não ter pensado em alguma sugestão alternativa ao “ceptro da minha paixão”. No entanto, ao deparar-me com tal metáfora, o meu corpinho contorceu-se em espasmos involuntários de pura diversão e, é como lhe digo, caro leitor, que o meu ceptro, pobre diabo, por pouco não despejou meio litro de urina. Sou, agora, um fã assumido da expressão, e inspirado pelo eufemismo Nabokovsiano, mudei radicalmente a forma como insulto o próximo. Os meus insultos são hoje pejados de compostura. A minha vida divide-se agora em dois períodos: o Pré-Nabokov, em que usava casualmente de expressões como “Vai para o caralho que te foda!”; e o período Pós-Nabokov, em que passo a dizer, cheio de classe, “Abala para o ceptro da paixão que te possua!”